Petite Sabiduría

Ayer a la noche, comento en mi casa con voz fastidiosa:

- No quiero que arranque la semana.

A lo que mi hermana de 13 años responde haciéndome ojitos:

- Pensá que si no arranca no termina.

Cuestión capilar y/o existencial

Esas dos mujeres que soy. La débil, que quiere hacer que le crezcan las trenzas a todo el que la mira, como le pasa al chico de este comercial. La fuerte, la que se caga en los peinados de los otros, en si llevan un rodete, una colita alta o una trenza cocida. Esas dos mujeres que conviven en mi, la que está esperando que al otro le nazcan unas trenzas hermosas y a la que le da igual si el otro se queda calvo o con los pelos al viento, la que enamora a la gente que conoce y la que pasa desapercibida frente a los cabellos ajenos. Esas dos me componen, esas dos facetas de mi existencia desarmada que luchan constantemente en mi cabeza joven, en mi cabeza de pelo revuelto y atolondrado. La débil, la fuerte, la mierda che. Quién te iba a decir a vos, sí a vos, que la gente de BBDO te iba a hacer pensar así de profundo. Malditos creativos argentinos que al llevar a la pantalla una publicidad para vender una bebida como esta, trajeron a mi mente un sucundum de pensamientos encontrados. Que lo parió.

Algo así

Ser un plomazo

Pienso q soy un plomazo. Cuando estoy en grupo, con mis amigas y hablan de las últimas hazañas de los participantes de bailando por un sueño, de los últimos escándalos, realmente pienso que para ellas soy un plomazo. No...no cacho, pienso mientras discuten sobre alguna pelea del mundo del espéctaculo y citan nombres que nunca en mi vida había escuchado. Por lo general me llamo al silencio y también pienso: menos mal que tengo otras amigas igual de plomazos, que como yo, carecen de cualquier tipo de información que tenga que ver con los bailes de la tele por la noche, que son pocas, pero que están ahí para hablar de cosas con las que estoy más familiarizada o cosas que despiertan mi verdadero interés. Esas amigas plomazo son mis amigas curiosas y el otro día dijimos: hagamos un grupo de estudio. Así que en el horario en que las televisiones estallen cualquier día de la semana, nosotras nos juntaremos a compartir la información que hayamos investigado. La temática para la primera reunión del grupo está por definirse: logias, medicina alternativa, mafias. Una vez escogida, tendremos que salir a informarnos. Valen videos, power points, gráficos de barra. Mis amigas plomazo suelen caracterizarse por ser además de curiosas, colgadas, con lo cual, espero que el entusiasmo no se nos atenúe y podamos juntarnos a aprender sobre ciertas cuestiones, ya que esto de ser un plomazo está empezando a gustarme.

Educar con un skate

Hoy recibí un mail con el link de este video.

Un ejemplo. Imperdible. Hay que verlo.

SKATEISTAN: TO LIVE AND SKATE KABUL from Diesel New Voices on Vimeo.

Algo nos une

Hace un rato, con una amiga, en el medio de un concierto íntimo, hablamos en voz baja con las cabezas apuntadas al escenario:

P- Mañana es la noche de los museos, vas?

yo - Sí, es verdad. Voy a ir.

P- Yo voy con Flor. Va a estar bueno.

yo - Sí, me acuerdo. El año pasado fui y me encantó.

P- En serio? Que bien.

yo -Muy bueno estuvo.

P- Todos los colectivos gratis viste?

yo- Sí, groso. (que fue lo que hice exactamente? ah, fui a la casa de Gardel, tocó una orquesta en la calle, con quién fui?) Boluda, fui con vos.

P: Si?

No lo comprendo

No...no soy capaz de comprender que hoy, ahora, en pocas horas, voy a estar sentada en algún rincón del Monumental mirando y escuchando a este señor.

Un beatle, ¿entendés?

Domingo irreparable

Es un poco como sentir que se puede descomponer, como si fuera de plastilina. Es un poco como sentir que el corazón se está por desintegrar, que todavía hay alguna posibilidad de rearmarlo pero que también está la posibilidad de que se derrita. Es un poco así lo que me pasa a cierta hora de la tarde, los domingos, cuando tengo que soportarme sola. Ahora, por ejemplo, abajo del ventilador, esperando que el sol deje de calentar los edificios, esperando que el cielo se ponga oscuro y los párpados decidan cerrarse. Es un poco esa la sensación cuando por un minuto, iirreparable, aparece en mi cabeza algo de vos: puede ser tu mano agarrada a la mía, tu respiración, tu boca, tu guitarra o esa hermosa manía que tenías de abrazarme mientras dormía.

Pensándola

Es el abrazo que le falta. Su débil mirada de las cosas, del orden del mundo y de su desorden. Es el otoño en su cabeza, su pelo revuelto y enredado. Son sus ojos oscuros y su vida lejana que ella quiere alcanzar alguna vez pero que nunca alcanza. Es su domingo solitario debajo de ese árbol gigante que tiene el tronco sucio. Es su corazón abollado que no la deja pestañear en paz. Su sutil desprendimiento de los lugares y de las personas. Sus hombros caídos y sus huesos desarmados por la soledad que le pesa como un oso en la espalda. Su pequeña y gran incomodidad con su cuerpo recién abandonado. Su incertidumbre como una ola gigante que la aplasta. Esa ligera impaciencia que domina sus días. Esa memoria que la dobla y la desdibuja del mapa y luego le arranca la vida. Esa ridícula plaza que ya no le pertenece. Es ella, barro en el pecho, voz de cartón, la que mira la nada y extraña. Es ella, que estira la mano y todavía no, no puedo agarrarla.