Dejarte

Abrazarme a mi misma, apoyarme en una pared fría. Buscarte, amor, y no encontrarte. Resbalarme en la calle. Masticar arena y escupir trozos de vos. Abrir la mano y cerrarla, ponerme en puntas de pie y caer. Divisarte en mis sueños, torcerme. Rápido, decime: ¿con qué funda te tapo, con qué voz? Decime che, en serio, cómo se hace para dejar de raspar ahi adentro, donde vos entraste y apoyaste tus gafas, donde vos dormiste, donde laten, sin remedio, tus gestos. Cómo se hace para soltar definitivamente la mano de tu dedo, para no salir disparada y correr hasta el fin del mundo. Cómo se hace, dale, para olvidarme de vos.

(Imagen: María Cerezo)